Con cada imagen que
acontece
Se nos va la vida
Una suerte de
veneno
Son los caudales
por los que se descuelga el tiempo
Lo que vimos,
vivimos hoy,
no lo veremos de
nuevo.
No existe fuerza
Que pueda apresarlo,
si no es una grabación
Nuestra memoria
no es perpetua,
Y la noche en
medio de intermitencias
llama.
