Dejo con nostalgia
A cada instante mi alteridad
Cada uno de mis yoes
como éste perfecto paisaje
momento a momento mueren,
se desmoronan;
Cada paso dado detrás de mí se desdibuja
Dejándome en la imposibilidad de volver...
Cada paso delante
Tenderá a desdibujarse
Las notas, los sonidos;
La armonía se descompone
En melodía,
En Vago ruido
En Algo que apenas suena,
En algo como yo;
En Nada
El hombre es una obra imperfecta
Perecedera
Que crea obras con más permanencia
Que su propia vida
Con el afán aciago quizás de permanecer.
La gloria es siempre efímera,
El dolor mancha y se queda,
Es perpetuo…
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