Llámese
expresiones, visiones, percepciones, sí, expresiones es lo mejor son las que
componen las aristas del alma, aunque no sé lo que sea el alma; What is soul?,
i don´t know… I´ll nerver know it dude…
Todo,
absolutamente todo el mundo está condenado a expresar dichas aristas, desde el
jodido camionero que me da mal el cambio, y encima se encabrona, hasta el
taquero sudoroso que no conozco y me saluda, el borrachín extraño que he visto
y duerme bajo el sol con estilo sin importarle el tiempo y al parecer tampoco
el espacio, las putas que yacen bajo el sol sin clientela, preocupadas por la
paliza sin tregua que les propinará el padrote. Dichas expresiones son para mí
aristas, extensiones, producciones, lo que nos define como entes únicos y
apriorísticos, como animales pensantes; hay quienes escriben, quienes tratan,
quienes corren, quienes hacen ciencia, asaltan, roban, violan, educan, rien,
etc…
En pocas
palabras y para dejar de joder, las aristas son para mí el arte del cual estamos
compuestos, y que generalmente no miramos.
Nos han acostumbrado a ver arte únicamente en las producciones baratas e
iguales de miles de chavales que andan por
la calle con sus costosas cámaras fotográficas pretendiendo hacer arte
capturando todos lo mismo (chingado arte), ó a ver arte en otros “juniors” que
portan camisas y tenis del Ché, unos jeans rotos equivalentes al alimento por
tres días de una familia numerosa a quienes sus padres burgueses además les
compran todo un equipo musical para “sacar” covers mierderos de bandas a la
moda, y su ración ocasional de Marihuana; “eso sí hijo, no deje sus estudios de
administración”…
No sé si
sea condena ó no, pero para mí arte es el hombre sudoroso y sangrante que huele
a mil demonios, que acaba de abordar el camión con la “geta” partida, y no
falta hacer una gran indagación para saber que tuvo la pelea de su vida que
quizás perdió, y día a día toda persona viva que veo la tiene, esa lucha por
hacerse un lugar en la historia, en la búsqueda de ese algo más. Eso es para mí el arte, lo grotesco de la vida
(la realidad), lo demás mera “puñetéz” estética.
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