Clifford Brown Por Julio Cortázar

Esa difícil costumbre de que esté muerto. Como Bird, como Bud, he didn´t stand the ghost of a chance, pero antes de morir dijo su nombre más oscuro, sostuvo largamente el filo de un discurso secreto, húmedo de ese pudor que tiembla en las estelas griegas donde un muchacho pensativo mira hacia la blanca noche del mármol. Allí la música de Clifford ciñe algo que escapa casi siempre en el jazz, que escapa casi siempre en lo que escribimos o pintamos o queremos. De pronto hacia la mitad se siente que esa trompeta que busca con un tanteo infalible la única manera de rebasar el límite, es menos soliloquio que contacto. Descripción de una dicha efímera y difícil, de un arrimo precario: antes y después, la normalidad. Cuando quiero saber lo que vive el shamán en lo más alto del árbol de pasaje, cara a cara con la noche fuera del tiempo escucho una vez más el testamento de Clifford Brown como un aletazo que desgarra lo continuo, que inventa una isla de absoluto en el desorden. Y después de nuevo la costumbre, donde el y tantos más estamos muertos.

TODO: Por Charles Bukowski

Los muertos no necesitan

aspirina o

tristeza

supongo...

pero quizás necesitan

lluvia...

zapatos no

pero un lugar donde

caminar...

cigarrillos no,

nos dicen...

pero un lugar donde

arder...

O nos dicen:

Espacio y un lugar para

volar,

da igual...

los muertos no me necesitan...

ni los vivos...

pero quizás los muertos se necesitan

unos a otros...

En realidad, quizás necesitan

todo lo que nosotros necesitamos

y

necesitamos tanto...

Si solo supiéramos

que es...

probablemente

es todo...

y probablemente

todos nosotros moriremos

tratando de

conseguirlo

o moriremos

porque no lo

conseguimos...

Espero que

cuando yo este muerto

comprendaís

que conseguí

tanto

como pude...

El sueño de algunos...

Qué necesita el hombre sino su propia muerte para por fin ser tomado en cuenta,

El deseo que mantiene a tantos deseosos, la despersonalización,

ser elevados, idolatrados por tontos

hasta el punto de perder la poca libertad que se tenía y la dignidad.

En cambio

Qué  necesitamos nosotros los verdaderamente vivos sino un pequeño espacio apenas donde morir, donde caer sin marchitar la tierra.

Un lugar tranquilo donde sea más amena la espera...