El otoño de nuevo,
y
ésta carne pesarosa que se mezcla con mis huesos tenues que se niegan día a día
a seguir en pie, pienso,
Deberían renovarse como las estaciones.
He
sentido el hastío
Y
el ansia que nos precipita al abismo final;
Hay
palabras vacías de significado,
Sin
contexto en mi gris memoria;
¡Júbilo!
es una de ellas
No
hay sensación más placentera
Que
el sueño, que se asemeja
A
la lúgubre muerte
y que temo
La
existencia es un anatema.
