Muchas de las cosas que tenía se han ido;
La perspectiva misma de las cosas
A menudo se va, cambia,
Y ahí reside lo complicado.
Mi casa
Éstos peldaños por los que subo y bajo
Que no me llevan a ningún lugar,
Ésta ventana que abro y cierro,
que me resguarda ¿de qué, sino de mí mismo?
El reloj de mi abuelo que antaño amaba
Y dejé, subasté para dar el diezmo,
Y ahora no creo en el diezmo sino en el tiempo
Y lo deseo.
Éstas hojas corroídas
De libros y documentos que almaceno
Antaño eran futuro,
ahora
Son un vago pensamiento,
Una memoria
De éste texto
Que es todo y nada,
(un mal sueño)
Más nada que todo,
Que lúgubremente acabará por irse
Como mi casa, la ventana, los peldaños, las horas del reloj
de mi abuelo,
el diezmo y mi pensamiento…
La perspectiva misma de las cosas.
