Haiku

Los ciudadanos cansados
de la triste selva artificial
acuden como títeres a su entierro...

Nosotros los dinosaurios.

Nacimos así

en medio de esto

mientras rostros de tiza sonríen

mientras doña muerte ríe

mientras los ascensores se rompen

mientras panoramas políticos se disuelven

mientras el chico del supermercado

termina la Universidad

mientras peces envueltos en petróleo

escupen su aceitosa plegaria

mientras el sol está enmascarado.

Nacimos así

en medio de esto

en medio de guerras prudentemente enloquecidas

en medio del paisaje de fabricas con ventanas

rotas y vacías

en medio de bares en donde la gente ya no habla

en medio de peleas que pasan de los puños a

las armas y a las navajas.

Nacimos en esto

entre hospitales tan caros que es más barato morirse

entre abogados que te cobran tanto, que es más

barato declararse culpable.

En un país donde las cárceles están llenas

y los manicomios cerrados.

En un lugar donde las masas elevan a los ineptos

a la categoría de héroes.

Nacimos en esto

caminamos y vivimos

a través de esto

muriendo por esto

mutando por esto

silenciados a causa de esto

castrados,

abusados,

desheredados

por esto,

engañados por esto,

usados por esto,

jodidos por esto,

enloquecidos y enfermos por esto,

convertidos en seres violentos

convertidos en seres inhumanos

por esto.

Los corazones están ennegrecidos

los dedos buscan las gargantas

al revolver

la navaja

a la bomba

los dedos se dirigen hacia un Dios insensible

que no responde.

Los dedos van a la botella

a las pastillas

a la pólvora.

Hemos nacido en medio de esta lastimosa devastación

hemos nacido en medio de un gobierno endeudado

hace 60 años

que pronto no podrá pagar siquiera los intereses

y los bancos arderán

y el dinero no servirá para nada.

Habrá asesinos libres e impunes por las calles

habrá pistolas y mafias oficiales.

La tierra se volverá inútil

los alimentos serán una recompensa que se esfuma.

El poder nuclear estará en manos de la mayoría

explosiones sacudirán la tierra.

Hombres robot afectados por radiaciones

acecharán a otros hombres.

Los ricos y los elegidos observarán

desde plataformas espaciales.

El infierno de Dante parecerá

un juego de niños.

El sol ya no se verá y será siempre noche

los árboles morirán

toda la vegetación morirá

hombres afectados por radiaciones comerán

la carne de otros hombres afectados por radiaciones.

El mar estará contaminado

los lagos y los ríos desaparecerán

la lluvia será el nuevo oro.

Un viento oscuro esparcirá el hedor de

cuerpos putrefactos de hombres y animales

los escasos sobrevivientes serán, asediados

por nuevas y horribles enfermedades.

Y las plataformas espaciales se irán

destruyendo por el desgaste y la

escasez de provisiones

y el simple efecto de la decadencia general.

Y entonces surgirá de eso

el silencio más hermoso

jamás oído

y el sol todavía ahí, oculto

estará esperando el próximo capítulo...

Charles Bukowski.

Nacimiento.

All in all you´re just another brick in the Wall…

He venido a pagar cara la condena, el pecado de los vivos,

A ser partícipe de algo que no elegí,

A estar plagado, lleno hastiado de incertidumbre,

Así fui arrojado al mundo.


Para consumir lo que no necesito, y sólo no estar a la onda por dicha razón jejejjee... 

Obligado a actuar bien, a temer al mal, y a los demonios, cuando estos son indefinibles

Y en muchas, muchas ocasiones lo mejor de la existencia.

A ser esclavo de la vida, a temer a la muerte,

Soportar la mediocridad, el respeto para todos…

Y a trabajar y trabajar,

Y ser engañado…

Obligado a encontrar la felicidad en el dinero en lo material,

Ser uno más del montón,

Vivir siempre bajo un régimen, obedecer, obedecer, religiones, leyes, convenciones sociales, la normatividad-mediocridad…

A drogarme, medicarme para soportar siempre el presente,

Y viviendo por el futuro inalcanzable

Y el dinero y trabajo siempre por delante,

Y los fines de semana de exceso, el resto trabajo

Y a hartarme de comer, de dormir, de beber y trabajar y no ser pleno,
a acudir a los cines, plazas, leer libros, y hacer algo, ese algo que no entiendo...

Así supongo uno es arrojado al mundo

Sin elección alguna, sólo pretendiendo jugar a ser arquitectos de nuestro destino

Cuando este ya está pre escrito,

Una realidad donde la misma muerte es costosa y la vida dolor puro…

Ser ó no ser.

¡Ser, o no ser, es la cuestión! -¿Qué debe

más dignamente optar el alma noble

entre sufrir de la fortuna impía

el porfiador rigor, o rebelarse

contra un mar de desdichas, y afrontándolo

desaparecer con ellas?

Morir, dormir, no despertar más nunca,

poder decir todo acabó; en un sueño

sepultar para siempre los dolores

del corazón, los mil y mil quebrantos

que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara

concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...

Dormir... tal vez soñar! -¡Ay! allí hay algo

que detiene al mejor. Cuando del mundo

no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños

vendrán en ese sueño de la muerte!

Eso es, eso es lo que hace el infortunio

planta de larga vida. ¿Quién querría

sufrir del tiempo el implacable azote,

del fuerte la injusticia, del soberbio

el áspero desdén, las amarguras

del amor despreciado, las demoras

de la ley, del empleado la insolencia,

la hostilidad que los mezquinos juran

al mérito pacífico, pudiendo

de tanto mal librarse él mismo, alzando

una punta de acero? ¿quién querría

seguir cargando en la cansada vida

su fardo abrumador?...

Pero hay espanto

¡allá del otro lado de la tumba!

La muerte, aquel país que todavía

está por descubrirse,

país de cuya lóbrega frontera

ningún viajero regresó, perturba

la voluntad, y a todos nos decide

a soportar los males que sabemos

más bien que ir a buscar lo que ignoramos.

Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos

haces unos cobardes, y la ardiente

resolución original decae

al pálido mirar del pensamiento.

Así también enérgicas empresas,

de trascendencia inmensa, a esa mirada

torcieron rumbo, y sin acción murieron.

Shakespeare.

Y la muerte perderá su dominio.

Los muertos desnudos serán un solo muerto.

Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;

cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.

Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.

Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.

Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.

Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.

Bajo los remolinos del mar

aquellos que yazgan largamente no morirán en la tempestad

retorciéndose en el tormento, cuando cedan los tendones

atados a una rueda no podrán destrozarse;

entre sus manos la fe se romperá en dos

y el Unicornio del mal los atravesará.

Y hendidos por todas partes no se desmembrarán.

Y la muerte perderá su dominio.

Y la muerte perderá su dominio.

Nunca más las gaviotas gritarán en sus oídos

o se romperán las olas tumultuosamente en la ribera;

allí donde se abrió una flor nunca más otra flor

ofrecerá su cabeza a los golpes de la lluvia.

Y aún locas o muertas como clavos

atravesarán la margaritas con sus cabezas de señoras;

irrumpiendo sobre el Sol hasta que el Sol se desprenda.

Y la muerte perderá su dominio.

Dylan Thomas

Pasa el lunes...

Pasa el lunes y pasa el martes
y pasa el miércoles y el jueves y el viernes
y el sábado y el domingo,
y otra vez el lunes y el martes
y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere
dormir,
la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón
aturdido,
la vida pasando como estas palabras:
lunes, martes, miércoles,
enero, febrero, diciembre, otro año, otra vida.
La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la
conciencia,
entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,
con el corazón vacío,
con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en dónde estuve?
Sombra perdida entre las sombras,
¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad
sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
Porque la verdad es que somos débiles y miserables
y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y afirmar.
No podemos vivir a la intemperie
en el solo minuto que nos es dado.

¡Qué hermosa palabra "Dios", larga
y útil al miedo, salvadora!
Aprendamos a cerrar los labios del corazón
cuando quiera decirla,
y enseñémosle a vivir en su sangre,
a revolcarse en su sangre limitada.

No hay más que esta ternura que siento hacia ti,
engañado,
porque algún día vas a abrir los ojos
y mirarás tus ojos cerrados para siempre.
No hay más que esta ternura de mí mismo
que estoy abierto como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,
recitar las voces, elaborar los sueños.
Ponerse el rostro del enamorado,
la cara del que sufre,
la faz del que sonríe,
el lunes, y el martes, y el mes de marzo
y el año de la solidaridad humana,
y comer a las horas lo mejor que se pueda,
y dormir y ayuntar,
y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
del que no habrá testigos...


Sabines.

LAS ARISTAS DEL ALMA.

Llámese expresiones, visiones, percepciones, sí, expresiones es lo mejor son las que componen las aristas del alma, aunque no sé lo que sea el alma; What is soul?, i don´t know… I´ll nerver know it dude…

Todo, absolutamente todo el mundo está condenado a expresar dichas aristas, desde el jodido camionero que me da mal el cambio, y encima se encabrona, hasta el taquero sudoroso que no conozco y me saluda, el borrachín extraño que he visto y duerme bajo el sol con estilo sin importarle el tiempo y al parecer tampoco el espacio, las putas que yacen bajo el sol sin clientela, preocupadas por la paliza sin tregua que les propinará el padrote. Dichas expresiones son para mí aristas, extensiones, producciones, lo que nos define como entes únicos y apriorísticos, como animales pensantes; hay quienes escriben, quienes tratan, quienes corren, quienes hacen ciencia, asaltan, roban, violan, educan, rien, etc…

En pocas palabras y para dejar de joder, las aristas son para mí el arte del cual estamos compuestos, y que generalmente  no miramos. Nos han acostumbrado a ver arte únicamente en las producciones baratas e iguales de  miles de chavales que andan por la calle con sus costosas cámaras fotográficas pretendiendo hacer arte capturando todos lo mismo (chingado arte), ó a ver arte en otros “juniors” que portan camisas y tenis del Ché, unos jeans rotos equivalentes al alimento por tres días de una familia numerosa a quienes sus padres burgueses además les compran todo un equipo musical para “sacar” covers mierderos de bandas a la moda, y su ración ocasional de Marihuana; “eso sí hijo, no deje sus estudios de administración”…

No sé si sea condena ó no, pero para mí arte es el hombre sudoroso y sangrante que huele a mil demonios, que acaba de abordar el camión con la “geta” partida, y no falta hacer una gran indagación para saber que tuvo la pelea de su vida que quizás perdió, y día a día toda persona viva que veo la tiene, esa lucha por hacerse un lugar en la historia, en la búsqueda de ese algo más.  Eso es para mí el arte, lo grotesco de la vida (la realidad), lo demás mera “puñetéz” estética.