Nueve

Hoy pienso en un punto en el cuál me hubiese gustado quedarme a vivir para siempre,

un punto en el cual seguramente te hubiese encontrado…

ahora solo en algunos sueños.

26

Hoy se presenta la jaqueca
de tantos topes que me he dado con la vida
y el pensamiento
de que
por más que me mueva
quizás termine en el mismo lugar:
solo
desolado
sin esperanzas
como cada año
con la angustia en la garganta
pensando en el vómito de ayer, los presentes
y los que vendrán...
¿Un cambio?
?Por qué he de cambiar si mi (la) vida ha sido
más bien uniforme?...
 y cada año
de éstos veinte y pico
que hoy acontecen
han sido como piedras arrojadas a mi
ser...

El único hecho hoy es
que el peso a cargar
será el mismo
de los días de antaño,
el de estaciones sepultadas
esperando ver la luz.

No sé, ruego que la vida, dios o el diablo
no sean tan culeros después de todo,
me gusta pensar que quizás se apiaden
y le saquen algunos granos
a este costal que cargo,
que me hace besar casi el suelo,
que se lleven unos granos
aunque quizás después los necesite...

Cierren las puertas

Después de haber descubierto el tesoro que tanto añorábamos al final del camino, después de afanosamente tratar de abrir el cerrado cofre y al lograrlo haber encontrado tan exultante belleza que contenía , después de un tiempo ésta nos pareció ordinaria; lo que alguna vez fue novedad, sucumbió a los embistes del tiempo, aquello que provocó tanto júbilo, se tornó rutinario, decidimos cerrar las puertas de aquél viejo baúl que resguardaban al bello tesoro y simplemente lo botamos al mismo lugar a dónde han ido a parar todos nuestros mejores recuerdos.

¿Y ahora qué sigue?...

Agosto 16 del año en curso...

He depositado mis ilusiones
en algún banco en quiebra
mis esperanzas las he dado como prenda
a cambio de una botella
de cerveza
medio vacía.

Como éste boleto
que me llevaría a mi destino
todas las cosas que miro en el mundo,
todas
siguen igual;
pausados, varados en la pérdida,
en la espera de ése mísero
y repleto tren
que quizás no se detenga
para recogernos...

Tiempo

Run, rabbit run. Dig that hole, forget the sun. And when at last the work is done. Don't sit down. It's time to dig another one

Se cuela a cada instante

Por las lúgubres rendijas del

Ser,

¿Pletóricas eternidades debería cargar

Aquél mortal bajo la tormentosa

cumbre de la existencia?

Y al culminar (dicha cumbre)

Vergonzoso con la cabeza baja,

Como quién vuelve a casa día a día después

De una larga y tumultosa jornada

Se daría cuenta (quizás tarde) el pobre mortal

que

Las horas,

Los minutos,

Los segundos

Precisamente fueron eso;

Infinitos desiertos,

instantes perpetuos,

Retratos perdidos, olvidados

que el mismísimo tiempo mancilló,

Arena que se coló a cada momento 

de entre sus manos.

Ese es pues el castigo del tiempo perpetuo

Contra pobres desvalidos

Que osan salir airosos

Cuando el último paisaje es

La muerte.

Viaje

Siento la nostalgia en la partida y el regreso, aunque en mis maletas nunca la procuro la zozobra siempre va conmigo. Normalmente no me gusta viajar, nunca me ha gustado viajar si siempre he de volver. Las ciudades, los paisajes por donde transito siempre me parecen tan iguales que siento que algo (aunque no se qué) a dónde voy siempre me espera, lo mismo que me espera cuando cada fin de jornada regreso a casa, algo inevitable, el miserable destino con el cual uno debe aprender a vivir, después de todo el cielo siempre es el mismo.

Pasar las horas con la misma mediocre insatisfacción, para después pedirlas (las horas, los momentos) añorarlas, añorar el sol que antaño nos quemaba, por el cual sufríamos, añorar el sol de antier y saber que nunca de nuevo vendrá.

Lo único que llega al puerto, al ápice de la frontera de mi ser es el deseo perpetuo y la insatisfacción, saber que un instante no puede ser retenido como en una fotografía, y que quizás el tiempo es precisamente eso, una fotografía que al paso de los años deja de perder su novedad y los rostros como rastros de la existencia no pueden hacer más que desdibujarse.

…Y de nuevo a empacar las maletas junto con todas nuestras penas que son las que más pesan en ella, tirar las viejas fotografías e inútilmente tratar de capturar de nuevo el presente y no darnos cuenta más que demasiado tarde (quizás demasiado tarde) que fuimos nómadas modernos cuyo bifurcado destino desde siempre fue el mismo.

Día Domingo

Semana a semana los días transcurren en
lo mismo,
lo que ví hoy lo he visto ayer y antier
lo he visto todo ya;

Es la antigüedad
que de nada sirve
cuya sangre es la monotonía
y las lágrimas insatisfacción.

Los recuerdos como desteñidas fotografías,
borrosos paisajes de épocas mejores.

Como una llaga la vida se muestra,
y el día a día
languideciendo se encuentra cara a cara con la nada,
El día ordinario arde en  océanos de fuego
cuyas llamas son perpetuadas por los sueños de otros
sueños que no son nuestros,
que reducen nuestros maltrechos destinos
a efímeras cenizas
testimonios vagos
de cualquier existir.