Resplandecen en
nuestras cabezas
Como bellos
artilugios de épocas pasadas
Desdeño las horas
venideras, veo lo que con ellas acarrean.
Yo quiero el hoy,
el instante
Quiero la ausencia del tiempo, la ausencia de
lo venidero
Hay una muerte en
cada segundo
Y un nuevo nacer…
Me ha vuelto loco
tratar de encontrar el par de uno;
Solos son epígrafes
sin memoria,
Solos son cùmulo de
letras destinadas al olvido.
Impares cuando se
juntan son llamados “huérfanos”
Y aunque unos
largos, otros cortos
Con el frìo al
pie y al calzado
Aunque disonantes
se acoplan.
¿No han sido
acaso el mejor invento del hombre los calcetines?
Algodón,
Lana ,
Látex,
No importa…
Siempre y cuando
Aunque no
coincidan les encuentre
Para
Cobijar mis tres pies…
Las luces que
tanta apatìa antaño nos producían
Se han reducido,
y nos encantan
El medioevo
actual me aterra.
Una vuelta al
impresionismo;
Cuerpos desnudos,
Vulgares…
El tabù se ha ido
Y vuelve el soma
a nuestras cabezas
Apendeja, pero agrada
La existencia
actual es soma para el alma;
Una lobotomía!
Ojalá el tiempo
no pasara,
las horas una a
una se descorren
Y ésta frente
marchita, arrugada las resguarda.
El otoño de
nuevo, y el pánico de lo venidero;
Nuevas horas,
nuevos días
Atados perpetuamente
a este lastre
Llamado existir
En estos días postreros
el sol no ilumina
Encandila, !quema!
Y cualquier meta
es efímera
Espero desde el
despertar el ocaso,
Breve transcurre,
languidece…
El tumulto
comienza a aglutinarse en las calles
Y la nueva aurora
me parece una sentencia de muerte.
El otoño de nuevo,
y
ésta carne pesarosa que se mezcla con mis huesos tenues que se niegan día a día
a seguir en pie, pienso,
Deberían renovarse como las estaciones.
He
sentido el hastío
Y
el ansia que nos precipita al abismo final;
Hay
palabras vacías de significado,
Sin
contexto en mi gris memoria;
¡Júbilo!
es una de ellas
No
hay sensación más placentera
Que
el sueño, que se asemeja
A
la lúgubre muerte
y que temo
La
existencia es un anatema.
Inalcanzables peldaños son las horas
Un viaje al horizonte sin fin
Paisaje virtual intangible, sin inicio ni fin
Vuelo perpetuo
¿A dónde?
Una abstracción; producto de nuestra memoria,
Un recuerdo grabado en la arena
Siendo borrado por la resaca que llega a la orilla
Y se aleja
Transcurren
No se detienen
Como gotas se descuelgan, se evaporan y renacen
Traen consigo aconteceres, sucesos, hechos históricos, alegrías,
tragedias
Y se las llevan…
Sólo una peor condena que haber sido expulsados del edén;
Tener noción del inapresable tiempo.
Al fin oscurece
Descansa
Eso ha sido
Una maldición me sigue desde que nací, no me aterra, me hace estoico ante las diversas situaciones que podamos encontrar en la vida. A partir del año 53 jacques lacan introduce una tópica que da estructura al sujeto; lo simbólico, lo real, y lo imaginario. Yo siempre me he regido por lo real.
El hombre ante lo Real ha
encontrado diversas formas de curarse de ello; ¿de qué?, de la muerte:
Hay que construir, a través de
las obras intentar ser perpetuo, hay que seguir un orden (Lo simbólico), hay
que encontrar una forma de salvaguardarnos de lo Real ya sea a través de un yo
ideal (el orden), o un ideal del yo (las apariencias en redes)
En cambio yo, ahí donde hay
campos bellos, solo miro decadencia y corrupción en la naturaleza, el paso del
tiempo en las cosas que se suponen estéticamente hermosas.
En la belleza del cuerpo humano
Veo fluidos
Putrefacción,
La corrupción del día a día, la
pestilencia diaria
Para mí lo estético, lo bello es
la degradación, la vejez, la aceptación de que las cosas que viven perecerán,
la naturaleza muerta que ciclo tras ciclo se renueva; la peste aniquilando
miles de hombres en la edad media cuyas vidas no fueron diferentes a las
nuestras con ésta enfermedad de mierda (covid).
Belleza es la sublimación diaria,
es la cura heideggeriana, es el poder encontrar lo bello en el hacer del día a
día libre de toda concepción moral.
