Otro Tiempo

 

“You are young and life is long
And there is time to kill today

And then one day you find

Ten years have got behind you

No one told you when to run

You missed the starting gun…”

Generalmente los días se parecen a otros días, pero he ahí el problema:

 Ya imagino que añoraré el cagado día de hoy cuando esté

Sólo en el lecho de muerte.

Hay un viejo proverbio que dice;

“Si tienes un problema que se puede resolver, no te preocupes.

Si no se puede resolver, preocuparse no servirá de nada”

A éstas alturas, no la preocupación, sino el tiempo y la existencia

Son motivos de mi zozobra,

Las horas pasan,

¡morimos!

Ya no hay más albatros

En la costa.

Dispasión

 

Cuál es el o adjetivo opuesto a pasión, ¿dis-pasiòn?, ¿no hay acaso una sensación de pérdida en cada momento que acontece?, todo lo vivo, animado, tiende a perecer. Parece la vida un cuadro, o una serie de trágicos cuadros en los cuáles una fuerza superior nos lleva a tomar acciones a menudo sin sentido mientras nuestro pigmento va perdiendo color.

Lo que solía gustarme ayer, ya no me gusta mañana, es trágico a cada momento bajo esta premisa desconocerse, es trágico que los hilos de nuestro pensamiento pendan de algo más invisible, inalcanzable. Las formas  de curarse del dasein, en éste tiempo ya no son curables, las horas que transcurren son un camino infranqueable al abismo.

Más valdría haber sido rio, suelo, o roca

Resurrección

 

Esperaremos de nuevo tu muerte y renacer,

Para con júbilo volver a descansar mientras tragedias acontecen

Por el tiempo caudal que lleva al leteo.

 

Amanece más pronto, pero al mismo tiempo la luz enceguece

Dia a día el dolor crece

Edifica ¿qué?, nada, algo…

 

El futuro es una pendiente inalcanzable, asfixiante

Mirar atrás hacia el abismo

Es una metáfora de cualquier recuerdo que ya no está

 

Alcanzar la cima dará posiblemente una pausa,

Perder es la constante.

 

Algunos días despierto pensando que me gustaría poder tener fe

Que después de todo quizás sería bueno resucitar.

INSTANTE

 

Vivir el hoy pensando en el ayer,

Peor aún, pensar en el mañana

Es trágico saber que la vida se resume en instantes que componen el ayer y por ende compondrán el mañana

Danos hoy el pan de cada día,

El que nos faltó ayer

Y mañana

Mañana quien sabe.

(¿Caer en tentación?)

Final del Juego

 

Un marasmo absoluto, cúmulo de naderías

Hay una nostalgia in y necesaria en las horas que transcurren

No dudo en preguntarme mañana si querré ser,

Habitar el tiempo de hoy

 

La única esperanza;

Los caudales también se secan

Y la tierra horadada,

¿cómo?,

no me preguntes por qué, se restaura.

 

Qué pasará con los féretros que muertes almacenan

Imagino al final del camino un display eterno, etéreo

Con la leyenda;

“GAME OVER”

Espero no haya más monedas en la bolsa.

2026

 

Lugar de luto, muerte, efímero, momentáneo, se ha tornado el mundo

A Walter Benjamin de manera metafórica su abuelo le dijo buscara en la tierra, 

encontraría un viñedo de oro,

A mi nadie me lo ha dicho, pero apenas abro los ojos

encuentro una mina de mierda.

 

04 01

¿Has sentido alguna vez no poder salir de la carpa que te envuelve por la mañana? Sin necesidad de tener resaca, pena o gloria.

Posteriormente ver venir esa necesidad de pensar a futuro, imaginarse el sol radiante de las estaciones venideras y creer no poder soportarlas.

¿Cómo le llamas a ello?

That s how it was...

 That day you found me

Drivin by the wet streets of the city

With

Flu

With my dry throat, fever

And my empty dreams

But it was healthy find myself driving 

By the wet Street at 6:30 at the morning that Saturday: 

hear the sound of wet tires over the floor, 

see the sunrise not coomin on yet 

That,s how it was…

Universo

 

El universo no existe, no hay allá afuera algo dado, sino más algo dentro, en el mundo, mundano. Lo que tendemos a conocer como universo es erróneo, los planetas y las constelaciones todo lo metafísico abstracto, son solo un cúmulo de cosas allá  afuera que se singularizan en una idea en nuestras mentes.

El universo en cambio es lo diverso, es el añadido de cosas que podemos y no tocar, es todo lo que existe más allá de la experiencia, más allá de toda denominación y forma.

“He cometido el peor de todos los pecados que un hombre puede cometer; no fui feliz” versaba Borges, póstumamente para mi epitafio lo adaptaría: mi peor pecado es, fue, será no tener la capacidad para conocer lo suficiente, ese universo de cosas mundanas que como rocas cósmicas nos atormenta…

¿Han visto a un reptiliano pasar?

Eutanasia

No debería ser planteada siquiera como dilema moral, mucho menos ético, lo ético es lo universalmente aceptable; universalmente la vida tiende a la muerte, por ello no hay más que aclarar.

La capacidad de decidir sobre el destino propio no debería ser una decisión parcial regida por mecanismos jurídicos, sino básicamente por el libre albedrío. Justo hoy leía sobre ella (la eutanasia), sus debates y demás dilemas, y da la sensación que uno habita aún el medioevo. 

La invención de la tragedia

 

Tragedia; “Situación o suceso luctuoso y lamentable que afecta a personas o sociedades humanas…”

Lo trágico no existe, la vida es lineal, es una meseta, y más que trágica si hubiese que hacerlo le denominaría absurda. De acuerdo con Nietzsche lo Trágico es la síntesis de lo apolíneo y lo dionisiaco, pero no eso no es trágico.

Trágico es despertar en forma humana y no de insecto, escuchar las mismas voces, ver los mismos gestos, acostumbrarse a ello y súbitamente esfumarse. Trágico es domesticarse, perder el lado salvaje que de tantas penas a uno le salvaría. Trágico es tratar de encajar.

Es trágico existir, pero más trágico tratar de ser.

LA MODA

 

No hay nada más vulgar y repetitivo que la moda, allí donde se busca lo individual, lo original, lo único, paradójicamente allí bajo el cobijo de la mercadotecnia se encuentra la norma y con ello la moda; barroca, soberbia, kitsch, cíclica.

Es plural, democrática, accesible, no discrimina, pues su capital radica en no ser cultura, sino imagen; es icónica, la copia de la copia de la copia…

Yo sólo espero a que vuelva a estar de moda vivir en las cavernas si es que alguna vez lo estuvo…

Relativo

 

Ufana e imprevista nos acecha

Negra larva que de nada se alimenta

Quien calla hoy, posiblemente lo haga mañana

El silencio

Lúgubre o majestuoso

Según con qué ojos se le vea

 

Un abismo

Puede ser también una escalada

 

¿qué oídos te pondrás

cuando la muerte llame a tu puerta?

Suffering

 Suffering is a revelation

About what?

About nothing

Suffering is a reveletion like a kick in your balls

You told me light has gone from your house 

And you suffered about that

But real pain

Is eternal

I Couldnt find

What´re you looking for...

Uno no muere virgen...

 

Un comité de hormigas sentenció a muerte a una cigarra por lucir diferente. Las relaciones entre cigarrolandia y hormigolandia hasta entonces habían sido buenas. Armoniosos intercambios comerciales, traspaso libre de fronteras de una y otra parte, mercado libre,  pero todo aquello aquél día terminó…

La guerra les llevó a desarrollar mecanismos de defensas ulteriores; sistemas de vuelo cada vez más técnicos y sofisticados, infantería con conocimiento absoluto del energúmeno balístico, y los puntos cardinales, desarrollo matemático para ejecutar ataques más precisos, y cosas ”acá y allá” que sólo los servicios secretos conocen.

Pero llegó entonces un oso y otros depredadores y a todos se los tragó.

Por más que quiera uno no muere virgen...

Las 4 Estaciones

 

I

Florecen de nuevo los cerros

El vértigo de la alegría vaticina ser

Un spleen

 

La luz, los colores, inundan,

Ciegan nuestros sentidos.

 

II

Cálido sol

Sobre nuestra penumbra húmeda cuelga

Mar, arena,

Carcinoma…

 

III

Envuélveme en tu noctambula atmósfera

Tu transcurso es un sueño

O una pesadilla

La luz se agota.

 

IV

Frio es una metáfora

De la carencia,

Y la esperanza.

 

El cliché de haber una delgada línea entre la verdad y la ficción es fácil de decir, pero difícil de vivir

La literatura nos ha dado las mejores posibles vidas

Uno no da cuenta de ello hasta que amanece convertido en insecto, o peor aún en un empleado deprimido común de alguna notaría de cuarta que preferiría no hacerlo, o en un saxofonista virtuoso que deambula por el subway de new york teorizando más allá de lo cromático; en lo cuántico

Pero siempre por rudimentaria que sea está presente el retorno a casa a lo orgánico; Ulises yendo a Ítaca, en el cine Fando y lis van a Tar, Alicia inicia un viaje, del cual debe en algún momento regresar.

Un caballero de la Mancha de fina adarga sale de casa para maltrecho con su jumento que creía corcel volver.

Bukowski después de la jornada ya fuera como cartero o empleado de cualquier bodega volvía a casa para ejecutar las mismas tareas, Tyler durden regresa, no a casa, al terrorismo, pero regresa.

Pero están también quienes ya no vuelven o retornan indefinidamente:

Dorian Gray

Hamlet

Luc (de una flor amarilla)

Joachim Ziemssen

 

En particular los viajes me resultan extenuantes, soy mejor espectador.

 

Ah, look at all the lonely people!...

 

¿A dónde nos ha de llevar la corriente que parece ser la misma de ayer?

De nuevo hemos de adentrarnos en la mistica tormenta, no estoy más horrorizado

Alli hemos de encontrar lo que nuestros padres nos heredaron

y a su vez sus padres a ellos,

y así sucesivamente hasta el fin…

Hemos de encontrar lo ominoso,

una perpetua falta de significado

 

Y…

 

¿por qué debería haber algo predefinido?

 

El camino pare bien o para mal

Aunque sea de las cenizas,

de la más mísera podredumbre

Ha de irlo uno labrando.

 

Toda falta de fe

Toda falta de propósito

No es necedad

Es desengaño ante la contemplación del entorno.

LUNES

 Lúgubre

Ulcerado

Negación

Estupefacción

Soledad

Los días lunes son solo una idea, la vida es igual de miserable un sábado que un jueves, hay gente que dice que las personas tienden con mayor frecuencia a suicidarse los lunes a falta o a raíz de hiperestímulos. Lo cierto es que los lunes si son jodidos, laboral, físicamente, pero eventualmente me he ido adaptando, veo los días como una meseta pero el lunes como una cúspide, o un precipicio (según el entusiasmo), un vaticinio y el presente de lo que postergué, aunado a ello la resaca que malamente llega.

Deberían ser los lunes días de fiesta perpetua, deberían a uno permitirle andar por allí en pijama y sufrir el luto de los días que dejamos atrás.

¿Cuántos Lunes hacen falta para que acabe el año?

Ansia

 

Hay una especie de fatiga interminable en el hecho de pensar en el futuro y sus cosas, a menudo pienso en el mañana como una ruina, una vaga sensación de que cada segundo erosiona nuestra existencia y todo lo que en el presente la conforma.

Me gustaría habitar un presente perpetuo en el cual el paso del tiempo no tuviese lugar ni forma, que la muerte fuera solo una idea. Todo para perdurar requiere mantenimiento; “se solicita quien repare almas rotas” yace dicho letrero pegado en el pórtico de mi hogar.

Soledad: inicio y fin último de toda existencia, más valdría ser un marco colgado, una obra de arte infinita que un ser con supuesta conciencia.

A este que soy yo ¿Qué consejo le darías?

Qué tragedia representaremos mañana cuando el sol deje caer su telón.