Suffering

 Suffering is a revelation

About what?

About nothing

Suffering is a reveletion like a kick in your balls

You told me light has gone from your house 

And you suffered about that

But real pain

Is eternal

I Couldnt find

What´re you looking for...

Uno no muere virgen...

 

Un comité de hormigas sentenció a muerte a una cigarra por lucir diferente. Las relaciones entre cigarrolandia y hormigolandia hasta entonces habían sido buenas. Armoniosos intercambios comerciales, traspaso libre de fronteras de una y otra parte, mercado libre,  pero todo aquello aquél día terminó…

La guerra les llevó a desarrollar mecanismos de defensas ulteriores; sistemas de vuelo cada vez más técnicos y sofisticados, infantería con conocimiento absoluto del energúmeno balístico, y los puntos cardinales, desarrollo matemático para ejecutar ataques más precisos, y cosas ”acá y allá” que sólo los servicios secretos conocen.

Pero llegó entonces un oso y otros depredadores y a todos se los tragó.

Por más que quiera uno no muere virgen...

Las 4 Estaciones

 

I

Florecen de nuevo los cerros

El vértigo de la alegría vaticina ser

Un spleen

 

La luz, los colores, inundan,

Ciegan nuestros sentidos.

 

II

Cálido sol

Sobre nuestra penumbra húmeda cuelga

Mar, arena,

Carcinoma…

 

III

Envuélveme en tu noctambula atmósfera

Tu transcurso es un sueño

O una pesadilla

La luz se agota.

 

IV

Frio es una metáfora

De la carencia,

Y la esperanza.

 

El cliché de haber una delgada línea entre la verdad y la ficción es fácil de decir, pero difícil de vivir

La literatura nos ha dado las mejores posibles vidas

Uno no da cuenta de ello hasta que amanece convertido en insecto, o peor aún en un empleado deprimido común de alguna notaría de cuarta que preferiría no hacerlo, o en un saxofonista virtuoso que deambula por el subway de new york teorizando más allá de lo cromático; en lo cuántico

Pero siempre por rudimentaria que sea está presente el retorno a casa a lo orgánico; Ulises yendo a Ítaca, en el cine Fando y lis van a Tar, Alicia inicia un viaje, del cual debe en algún momento regresar.

Un caballero de la Mancha de fina adarga sale de casa para maltrecho con su jumento que creía corcel volver.

Bukowski después de la jornada ya fuera como cartero o empleado de cualquier bodega volvía a casa para ejecutar las mismas tareas, Tyler durden regresa, no a casa, al terrorismo, pero regresa.

Pero están también quienes ya no vuelven o retornan indefinidamente:

Dorian Gray

Hamlet

Luc (de una flor amarilla)

Joachim Ziemssen

 

En particular los viajes me resultan extenuantes, soy mejor espectador.

 

Ah, look at all the lonely people!...

 

¿A dónde nos ha de llevar la corriente que parece ser la misma de ayer?

De nuevo hemos de adentrarnos en la mistica tormenta, no estoy más horrorizado

Alli hemos de encontrar lo que nuestros padres nos heredaron

y a su vez sus padres a ellos,

y así sucesivamente hasta el fin…

Hemos de encontrar lo ominoso,

una perpetua falta de significado

 

Y…

 

¿por qué debería haber algo predefinido?

 

El camino pare bien o para mal

Aunque sea de las cenizas,

de la más mísera podredumbre

Ha de irlo uno labrando.

 

Toda falta de fe

Toda falta de propósito

No es necedad

Es desengaño ante la contemplación del entorno.

LUNES

 Lúgubre

Ulcerado

Negación

Estupefacción

Soledad

Los días lunes son solo una idea, la vida es igual de miserable un sábado que un jueves, hay gente que dice que las personas tienden con mayor frecuencia a suicidarse los lunes a falta o a raíz de hiperestímulos. Lo cierto es que los lunes si son jodidos, laboral, físicamente, pero eventualmente me he ido adaptando, veo los días como una meseta pero el lunes como una cúspide, o un precipicio (según el entusiasmo), un vaticinio y el presente de lo que postergué, aunado a ello la resaca que malamente llega.

Deberían ser los lunes días de fiesta perpetua, deberían a uno permitirle andar por allí en pijama y sufrir el luto de los días que dejamos atrás.

¿Cuántos Lunes hacen falta para que acabe el año?

Ansia

 

Hay una especie de fatiga interminable en el hecho de pensar en el futuro y sus cosas, a menudo pienso en el mañana como una ruina, una vaga sensación de que cada segundo erosiona nuestra existencia y todo lo que en el presente la conforma.

Me gustaría habitar un presente perpetuo en el cual el paso del tiempo no tuviese lugar ni forma, que la muerte fuera solo una idea. Todo para perdurar requiere mantenimiento; “se solicita quien repare almas rotas” yace dicho letrero pegado en el pórtico de mi hogar.

Soledad: inicio y fin último de toda existencia, más valdría ser un marco colgado, una obra de arte infinita que un ser con supuesta conciencia.

A este que soy yo ¿Qué consejo le darías?

Qué tragedia representaremos mañana cuando el sol deje caer su telón.