That day you found me
Drivin by the wet streets of the city
With
Flu
With my dry throat, fever
And my empty dreams
But it was healthy find myself driving
By the wet Street at 6:30 at the morning that Saturday:
hear the sound of wet tires over the floor,
see the sunrise not coomin on yet
That,s how it was…
El universo no existe, no hay allá afuera algo dado, sino más algo dentro,
en el mundo, mundano. Lo que tendemos a conocer como universo es erróneo, los
planetas y las constelaciones todo lo metafísico abstracto, son solo un cúmulo
de cosas allá afuera que se singularizan
en una idea en nuestras mentes.
El universo en cambio es lo diverso, es el añadido de cosas que podemos y
no tocar, es todo lo que existe más allá de la experiencia, más allá de toda
denominación y forma.
“He cometido el peor de todos los pecados que un hombre puede cometer; no fui
feliz” versaba Borges, póstumamente para mi epitafio lo adaptaría: mi peor
pecado es, fue, será no tener la capacidad para conocer lo suficiente, ese
universo de cosas mundanas que como rocas cósmicas nos atormenta…
¿Han visto a un reptiliano pasar?
No debería ser planteada siquiera como dilema moral, mucho menos ético, lo
ético es lo universalmente aceptable; universalmente la vida tiende a la
muerte, por ello no hay más que aclarar.
La capacidad de decidir sobre el destino propio no debería ser una decisión parcial regida por mecanismos jurídicos, sino básicamente por el libre albedrío. Justo hoy leía sobre ella (la eutanasia), sus debates y demás dilemas, y da la sensación que uno habita aún el medioevo.
Tragedia; “Situación o suceso luctuoso y lamentable que afecta a personas o sociedades humanas…”
Lo trágico no existe, la vida es
lineal, es una meseta, y más que trágica si hubiese que hacerlo le denominaría
absurda. De acuerdo con Nietzsche lo Trágico es la síntesis de lo apolíneo y lo
dionisiaco, pero no eso no es trágico.
Trágico es despertar en forma
humana y no de insecto, escuchar las mismas voces, ver los mismos gestos,
acostumbrarse a ello y súbitamente esfumarse. Trágico es domesticarse, perder
el lado salvaje que de tantas penas a uno le salvaría. Trágico es tratar de
encajar.
Es trágico existir, pero más
trágico tratar de ser.
No hay nada más vulgar y repetitivo que la moda, allí donde se busca lo
individual, lo original, lo único, paradójicamente allí bajo el cobijo de la
mercadotecnia se encuentra la norma y con ello la moda; barroca, soberbia,
kitsch, cíclica.
Es plural, democrática, accesible, no discrimina, pues su capital radica en
no ser cultura, sino imagen; es icónica, la copia de la copia de la copia…
Yo sólo espero a que vuelva a estar de moda vivir en las cavernas si es que
alguna vez lo estuvo…
Ufana e
imprevista nos acecha
Negra larva que
de nada se alimenta
Quien calla hoy,
posiblemente lo haga mañana
El silencio
Lúgubre o majestuoso
Según con qué
ojos se le vea
Un abismo
Puede ser también
una escalada
¿qué oídos te
pondrás
cuando la muerte llame
a tu puerta?
Suffering is a revelation
About what?
About nothing
Suffering is a reveletion like a kick in your balls
You told me light has gone from your house
And you suffered about that
But real pain
Is eternal
I Couldnt find
What´re you looking for...
Un comité de hormigas sentenció a muerte a una cigarra por lucir diferente.
Las relaciones entre cigarrolandia y hormigolandia hasta entonces habían sido
buenas. Armoniosos intercambios comerciales, traspaso libre de fronteras de una
y otra parte, mercado libre, pero todo
aquello aquél día terminó…
La guerra les llevó a desarrollar mecanismos de defensas ulteriores;
sistemas de vuelo cada vez más técnicos y sofisticados, infantería con conocimiento
absoluto del energúmeno balístico, y los puntos cardinales, desarrollo
matemático para ejecutar ataques más precisos, y cosas ”acá y allá” que sólo
los servicios secretos conocen.
Pero llegó entonces un oso y otros depredadores y a todos se los tragó.
Por más que quiera uno no muere virgen...
I
Florecen de nuevo
los cerros
El vértigo de la
alegría vaticina ser
Un spleen
La luz, los
colores, inundan,
Ciegan nuestros
sentidos.
II
Cálido sol
Sobre nuestra
penumbra húmeda cuelga
Mar, arena,
Carcinoma…
III
Envuélveme en tu noctambula
atmósfera
Tu transcurso es
un sueño
O una pesadilla
La luz se agota.
IV
Frio es una
metáfora
De la carencia,
Y la esperanza.
El cliché de
haber una delgada línea entre la verdad y la ficción es fácil de decir, pero
difícil de vivir
La literatura nos
ha dado las mejores posibles vidas
Uno no da cuenta
de ello hasta que amanece convertido en insecto, o peor aún en un empleado deprimido
común de alguna notaría de cuarta que preferiría no hacerlo, o en un
saxofonista virtuoso que deambula por el subway de new york teorizando más allá
de lo cromático; en lo cuántico
Pero siempre por
rudimentaria que sea está presente el retorno a casa a lo orgánico; Ulises
yendo a Ítaca, en el cine Fando y lis van a Tar, Alicia inicia un viaje, del
cual debe en algún momento regresar.
Un caballero de la
Mancha de fina adarga sale de casa para maltrecho con su jumento que creía
corcel volver.
Bukowski después
de la jornada ya fuera como cartero o empleado de cualquier bodega volvía a
casa para ejecutar las mismas tareas, Tyler durden regresa, no a casa, al
terrorismo, pero regresa.
Pero están también
quienes ya no vuelven o retornan indefinidamente:
Dorian Gray
Hamlet
Luc (de una flor
amarilla)
Joachim Ziemssen
En particular los
viajes me resultan extenuantes, soy mejor espectador.
Ah, look at all the lonely
people!...
¿A dónde nos ha de llevar la
corriente que parece ser la misma de ayer?
De nuevo hemos de adentrarnos en
la mistica tormenta, no estoy más horrorizado
Alli hemos de encontrar lo que
nuestros padres nos heredaron
y a su vez sus padres a ellos,
y así sucesivamente hasta el fin…
Hemos de encontrar lo ominoso,
una perpetua falta de significado
Y…
¿por qué debería haber algo
predefinido?
El camino pare bien o para mal
Aunque sea de las cenizas,
de la más mísera podredumbre
Ha de irlo uno labrando.
Toda falta de fe
Toda falta de propósito
No es necedad
Es desengaño ante la
contemplación del entorno.
Lúgubre
Ulcerado
Negación
Estupefacción
Soledad
Los días lunes son solo una idea, la vida es igual de miserable un sábado
que un jueves, hay gente que dice que las personas tienden con mayor frecuencia
a suicidarse los lunes a falta o a raíz de hiperestímulos. Lo cierto es que los
lunes si son jodidos, laboral, físicamente, pero eventualmente me he ido
adaptando, veo los días como una meseta pero el lunes como una cúspide, o un
precipicio (según el entusiasmo), un vaticinio y el presente de lo que postergué,
aunado a ello la resaca que malamente llega.
Deberían ser los lunes días de fiesta perpetua, deberían a uno permitirle
andar por allí en pijama y sufrir el luto de los días que dejamos atrás.
¿Cuántos Lunes hacen falta para que acabe el año?
Hay una especie de fatiga interminable en el hecho de pensar en el futuro y
sus cosas, a menudo pienso en el mañana como una ruina, una vaga sensación de
que cada segundo erosiona nuestra existencia y todo lo que en el presente la conforma.
Me gustaría habitar un presente perpetuo en el cual el paso del tiempo no
tuviese lugar ni forma, que la muerte fuera solo una idea. Todo para perdurar
requiere mantenimiento; “se solicita quien repare almas rotas” yace dicho
letrero pegado en el pórtico de mi hogar.
Soledad: inicio y fin último de toda existencia, más valdría ser un marco
colgado, una obra de arte infinita que un ser con supuesta conciencia.
A este que soy yo ¿Qué consejo le darías?
Qué tragedia representaremos mañana cuando el sol deje caer su telón.
El éxito proviene de la voluntad de saberse vulnerable y a pesar de las
flaquezas mantener el temple necesario para soportar la tempestad. Acorazados lujosos
han cedido a la más mínima marea, en cambio, algunas otras balsas han salido
airosas de la turbulencia marina.
Yo, no tendré éxito (cuando mucho excito), pues siempre veo lo trágico, incluso lo trágico en
situaciones en las cuales uno está bien posicionado. Aunque resulte imposible,
ante la desesperación puedo llegar a perder mis piezas con sólo un rey del otro
lado del tablero.
Pero siempre aunque no lo crea, ni lo aplique como principio a mi vida, aconsejo;
hay que perseverar…
El que persevera alcanza, pero ¿qué se alcanza, o qué alcanzar?
Es el día a día
una alegoría de nuestra existencia eterna;
Odiseo lo padeció
al salir de Ítaca
Para después
querer volver,
Moises partió a Canaán,
pero hasta hoy en día
La tierra
prometida, es solo eso;
una promesa.
Partir y no
volver, esa debiera ser nuestra convicción
Y fin último
Pero algo nos ata
a ésta tierra yerma.
Después de una
extenuante jornada laboral, siempre he pensado que es bueno volver a casa.
El cansancio es mayormente mental, la mente o mejor lo que pensamos
determina en gran medida cómo vivimos. Afuera siempre hay situaciones con sus
variables que no siempre podemos controlar, cómo ponderamos dichas situaciones
dependen directamente de cómo nuestro psiquismo se ha ido desarrollando a lo
largo de nuestra historia (individual-colectiva), y claro que podemos
re-estructurar la forma cómo percibimos la mayoría de las cosas:
1-.Podemos sacarnos el cerebro y mandar a que nos trasplanten otro más
positivo o negativo según sea el caso…
2-. Podemos desarrollar una bomba con inteligencia autónoma que al estallar
afecte y deshaga únicamente todo aquello de la vida que no nos gusta.
En el estanque mi abuelo solía tener un viejo cardumen de pirañas, no
servían para nada, pero siempre allí estaban perpetuándose, tragándose unas a
otras, cumpliendo con su horario laboral; de lunes a viernes sin distingo
madrugaban, las unas iban a la escuela, las otras al trabajo, las que eran abrahámicas
dedicaban los días sábados a el culto a dios, las católicas una hora los
domingos, las musulmanas eran las más devotas y disciplinadas.
A pesar del estanque ser homogéneo si las analizabas bien, podrías
percatarte de que entre ellas se dividían. Vivían y se agrupaban en ciertos
sectores, hoy en día lo recuerdo sin acertar a ciencia cierta a qué se debía su
taxonomía.
Sin importar a qué se dedicaran o qué profesaran, de alguna u otra forma,
siempre se les veía en guerra. Llegaron incluso a desarrollar tecnología
autóctona y rudimentaria, ejemplo de ello fueron los filamentos fabricados con
dentadura de las especies caídas en guerra que usaban a su vez como prótesis
dentales con la finalidad de tener ataques más letales.
“Somos dioses para ellas” dijo mi abuelo un buen día en medio de un
atardecer veraniego. Están domesticadas, no tragan algo más allá que sea de su
misma especie.
Ese día introdujo su mano en medio de aquél pequeño universo de criaturas embravecidas.
Yo había mirado películas, documentales que hablaban de la fiereza de las Pirañas,
por lo tanto esperaba lo peor al momento de que mi abuelo sacara la extremidad
que minutos antes había introducido. Cuál fue mi sorpresa, estaba absolutamente
intacta.
Pasaron los años y fui haciéndome viejo, aquél cardumen fue súbitamente
dejando de interesarme, un día falleció mi abuelo y con él también aquél
estanque.
A menudo pienso en cuán similares son a nosotros aquellas pirañas.
Hablamos del porvenir como adivinos, como una hoja casi ya escrita y un
vector con puntos definidos. Cuando uno espera trata de esperar lo mejor.
Pero…
Es preciso también considerar que el paso del tiempo, el porvenir se lleva lo más
valioso que tenemos.
¿Vale la pena vivir esperando?
No sabemos en el pórtico de quién se
aposente mañana la muerte.
Mientras destapo esta cerveza fría esperando que quizás me alcance la muerte,
pero jamás la resaca.
Como talon de
gato
Como el talón de Aquiles
Como talón de
albañil
Asi encontré una
cerveza cuando abrí el frigorífigo de la tienda
Para sacar una
coca;
Inaguantable,
Inaprensible,
Increíble
Inhumana
Irrealizable
Incorregible
Insurgente
Irresponsable
Irresoluta
Iglú, (iglú no,
pero no vendría mal un refugio)
Irreverente….
I… y la quiero….
Pero, me he
tenido que tirar a las responsabilidades
Y posibilidades
diarias de la vida…
¿Dónde está la
coca?
Los recuerdos son cosas, las cosas sucesos destinados a vagar por el leteo.
Es insoportable el hecho de no poder capturar los momentos que pasan, segundo a
segundo la vida va, ¿a dónde va? Me gustaría saberlo. La perpetuidad es una
idea, un constructo, un gen cultural, sólo eso.
Para bien o para mal todo es desechable, nuestras penas y logros fueron las
penas y logros en otra generación de alguien más, lo único trágico del diario
acontecer es creer que lo acontecido a uno es la excepción. ¡No en absoluto!
Contra todo lo anterior existe en mí la tendencia a acumular recuerdos (materiales
e inmateriales), he tratado de inútilmente apresar el presente y todo lo que
consigo contiene.
Antaño apenas si botaba una basura en la carretera ya quería regresar a
recuperarla, pero he comprendido quizás es la naturaleza de las cosas a uno
dejarle; nada es para siempre.
Ficción (la imposibilidad de lo real)
“Acción y efecto de fingir”
¿No es acaso todo relato una verdad o una mentira, sea ésta verdadera o
falsa?
Todo narrador la lleva a cabo, mentiría cualquier hablante que evoque un
recuerdo y afirme que no la lleve a cabo. La ficción es la condición de la
memoria, y constituye la realidad dentro de la subjetividad del locutor. Alguien
dijo todo parte de cómo se le mire un
vaso puede estar medio vacío o medio lleno.
