Veinticinco

 

¿Qué vamos a hacer con cúmulo de horas que nos quedan?, será necesario enviar a imprimir calendarios infinitos plagados de hastío mientras esperamos que el servicio fúnebre nos atienda.

A dónde irán a parar nuestros recuerdos, vestigios de nuestra existencia, ¿a dónde irá el tiempo, las horas perdidas, nuestros dolores, nuestra memoria?

Si tuviese la posibilidad de elegir, preferiría no hacerlo, y ser, solo ser una cosa, no experimentar sensaciones, ni pensamientos es quizá la clave de la felicidad. El instinto vital quizás tiende a lo irracional, a lo sensitivo, la vida y sus cotidianos aconteceres son la alegoría del absurdo ante la tragedia y a la inversa: “el corazón si pudiese pensar se detendría”…

Pero hoy, agradezcamos.

Los sentidos...

 

Las palabras y los recuerdos son lastres para la memoria;

Blablablá, blebleble…

Ciertamente no hay letra que alcance a describir una sensación

Ni palabra que logre hacerlo con el recuerdo.

 

Habría que re pensar cómo evocamos lo que vivimos,

Lo que sentimos,

Lo que soñamos fuera de toda regla,

De toda nomenclatura.

 

Si digo frío,  

verdaderamente ¿me congelo?

¿Si hambre?

Hambre, hambr, hamb, ham, ha, h…

Ideas are like shit...

 There are a lot of thoughs and things in my mind, 

but unfortunality when i try to put all of them in the white paper, 

simply gone. 

May be there are a lot of trash thoughs 

in the white paper worlds. 

Ideas are a like shit or fart´s; 

only the others owns stink´s

LA MONTAÑA MAGICA

 

Llegó como una suerte de consuelo mientras hacía servicio en el pabellón de quimioterapia en el hospital. Todo aquello había sido para  mi cruento y desconocido, el enfrentamiento y debate diario por seguir existiendo, quizá no en la mejor forma, pero existir.

Tenía en aquel tiempo como encomienda diaria acercarme a los pacientes mientras recibían su tratamiento en aquel pabellón, y simplemente charlar, o estar allí para lo que necesitaran. Conocí múltiples historias que aún quedan grabadas en mi memoria, y que quizá por lo trágico nunca hubiese querido haberme enterado. Existí en aquellos meses en un mundo que hubiese preferido haber ignorado hasta perecer. Pero no fue así.

En una de aquellas charlas, mientras recibía tratamiento de forma parsimoniosamente) para mi asombro) de uno de los pacientes, llegó la recomendación.

R ¿has leído la Montaña Mágica?

Por su puesto me di a la tarea de darle lectura en los próximos días

En resumen, (probablemente quede en deuda con Thomas Mann y con aquel hombre) la Montaña mágica fue una metáfora de lo que se vivía por aquellos días en aquel pabellón, gente en un recóndito sanatorio enfrentando a la muerte, gente cara a cara disputando una batalla sin cuartel o trinchera con la muerte. Camillas ocupadas, de súbito vacías, lutos temporales, mejoras, recaídas.

Pienso en aquello a menudo, como un recuerdo que hubiese preferido no haber vivido, pero con la excepción de la grata remembranza las personas que en esos momentos estuvieron, que hoy en día desafortunadamente ignoro si sigan, tal como probablemente ellos ignoren mi existir.

 

Lo fascinante de la vida acontece cuando ésta termina; el cuerpo y los órganos piden vivir, pero la conciencia perecer, pues sabe que de alguna u otra forma éste acontecer deberá suceder, y al final toda la entropía

¿para qué?

Qué marasmo de breves ayeres y nostalgias presentes se viven en tumultos fúnebres, o póstumos recuerdos; la memoria es la muerte.

Alguien dijo; mejor hubiese sido que no hubiese habido nada, tenía razón…

 Domingo 08 Septiembre 2024

Esperaría que el estado de ánimo durara lo que las estaciones del año al menos. No es posible deslindarse de los momentos de antaño, algunos gratos otros no. Mi la vida ha dido y va siendo fragmentos de una película en blanco y negro. Una meseta, que espera con ansiedad el accidente que le lleve al precipicio.

Dios ha muerto! Les odieses  modernidedes le han asesinado, no queda un rumbo; los sacerdotes y las monjas son conservadores homosexuales y ciertamente ya no queda nada que tratar de reivindicar.

He dejado pasar el tiempo, y las chicas que me gustan son sólo una idea en mi cabeza.

2020

 Somedays a couple years ago, 

there was a shadow 

that commited us to left some great things behind.

reality did had a mask

called death

Currently we are so happy, 

is a great one´s to know that days from past 

are now just a nightmare, 

That past days were just a big wave that took with him some value things, 

that we wont have anymore.

hour after hour, is just a remind on the universal mind…

A la caza humana...

 

Desconozco mi genealogía, y cualquier otra, desconozco de dónde venga o a dónde voy. Miles de veces cuando puedo, he soñado otro destino, andar a dos pies, vivir tan solo por algunos instantes sin sentir ningún tipo de amenaza. Indeterminado para mí es el tiempo y las palabras, Dios no me dotó de un lenguaje más allá del instinto.

Vivo en una guerra perpetua en  medio de un claro-oscuro por el cual repto. Esto que narro es sólo producto de algo que pasa por mi cabeza a la par de lo que miro. ¿Soñar? Posiblemente miento, nunca lo he hecho han pasado solo imágenes, imágenes más allá del pensamiento de la posibilidad de ser alguna otra forma. Mi forma de proceder quizás no tiene expresión humana para ser descrita.

En una ocasión fue una nave tripulada por uno de ellos mientras cruzaba una carretera, en otra un animal alado, muchas otras ocasiones hombres armados pretendiendo terminar con mi vida. Desconozco mi identidad, y de dónde mi fuerza proviene.

Pero a menudo lo he comprobado, sé, sé que algo maligno se instala en mi ermitaño ser, una necesidad imperiosa de lenta y letal destrucción, de muerte y agonía, anulación del ser, se hace presente en cualquier lugar en que lo dicte.

La primera ocasión de la cual tengo memoria fue cuando pretendí jugar con un roedor, una simple mordida fue el fin de la existencia de aquella pequeña vida. Fue proporcional, no tardé en sentir su sangre en mi paladar, sus signos con el paso de los segundos irse extinguiendo y mis ganas in crescendo de devorarle, no dejar un vestigio de aquella cosa.

Después de varias muertes similares, por un tiempo traté de alejarme de aquella violenta vida, un predio olvidado me sirvió de refugio, en particular cierta banca abandonada. Traté duramente de llevar una vida ascética, comer de los frutos del huerto sin que notaran mi presencia mis anfitriones.

Un día la tranquilidad simplemente se esfumo; parecía haber formado una humana reunión en mi abandonado lecho.  Después de escuchar chismes, anécdotas innecesarias, me sorprendí, no puedo mentir, me sorprendía que no notasen mi aterradora presencia, esperé lenta y cautamente a que se retirasen esos  culos gordos de mi aposento para ejecutar mi acto. Pero no fue así.

Entonces allí lo miré, ese pequeño tobillo, con calcetas de Mickey, en medio de aquella algarabía, aquel tobillo en que como punta de lanza finalmente ejecutaría mi depredador destino de nuevo.

La moneda estaba en el aire…

Drowned  in oblivion, 

that will be our destiny, 

aesthetics is an overvalued jewel;

there are only bones and flesh behind this circus we called life

illusion is the background 

and the end of all we desire

there arent god or devils 

that can move our poor wills,

our brain is naked in this rare earth

 

There is a high hill

on my mind

From that place

everything

and everyones falls

 

Oblivion, madness, sadness

Are some of their masks

This is what it claims;

We wil never have a house

Will never have a soft place to rest.

 

Death still awaits on the porch…

 

Uno está solo en el mar de su naufragio,

Cuando llega la hora del norte y las luces se apagan

Nada a uno lo acompaña en su penuria

Solo ese pensamiento recurrente,

que es golpeteo de gota.

 

Dice no el cerebro, no habrá tregua

Tu condena será la tormenta;

pensar más de mil veces lo ya pensado

desbaratar con tal marasmo en la hora menos precisa

lo ya planeado.

 

Corro la cortina de mi puerta,

La muerte se aglutina en el pórtico

Afuera nunca amanece.

Tercer Ojo

 

Lo percibido, no la acción es lo que es

La cosa yace desprovista de nuestro ojo

Y habría que comenzar a cuestionarse

si acaso un ojo es

 

Existimos en el tiempo

pretendiendo apresar sus segundos

y eso es un microscópico anatema, aproximaciones,

lo real es quizás incognoscible.

Un tiro certero

 

Al borde de la locura, ese era mi estado de ánimo señor juez, pues no encontraba un par que se decidiera ir a trabajar. Los unos rotos, los otros de seda y para acabarla divorciados, deseosos de acudir no a una labor rudimentaria, sino a una reunión de la que ustedes consideran “alto prestigio”.

No soy flojo, que quede claro ante nuestro señor jesuscristo, y ante usted señor juez, a pesar de las desavenencias decidí irme a trabajar así a “rais”, “sin gorro”, sin calcetines señor, así mero me fui a la obra y aguanté, juro por dios que aguanté lo que pude, hasta que mis pies comenzaron a sangrar a raíz de las rozaduras producidas por la fricción de la piel con el duro calzado de trabajo.

Entonces allí le miré, con paso ágil y presuroso, sorteando sobre aquellos mocasines lo accidentado del suelo, nuestro suelo, encontré a uno de los suyos, un funcionario acá peopleisnice, o pipirisnais como usted seguramente lo entenderá mejor…

Resumo para no aletargarlos.

Días antes cortaba con mi machete troncos del grosor de alrededor de 10 pulgadas en menos de 5 segundos. En ese instante era un tiro certero para mí, tendría nuevos calcetines al cortar así sin más las extremidades de aquel funcionario.

Y ahora estoy acá, a merced de usted, del jurado, pero feliz de tener finalmente mis pies cobijados.

El clima es frío…

Las cosas vanas

 

A menudo el mejor bálsamo contra la desesperación es lo cotidiano. Llegar a casa con el alma rota, y solo encender el televisor, darle oportunidad al zapping y mirar la cosa más vulgar y desprovista de toda materia filosófica o sentido.

Hay un gran alivio en el contemplar las cosas vanas de la vida, como destapar una tras otra caguama y sin saberlo pensar cómo el tiempo se queda sin su contenido; esos valiosos minutos que perdemos viendo el televisor mientras la tia juana prepara cualquier alimento en una tarde de febrero, sin saber ni preocuparse que jamás en un futuro los recuperaremos. Heidegger, Heráclito pueden seguir esperando en el viejo y empolvado estante junto al solitario souvenir de Mickey mouse

Entonces éste (el futuro) tan lejano que nos parecía llega, se aproxima, como un golpe inesperado, devastador preguntando si pusimos atención a aquél platillo que vimos momentos antes,  años antes cocinarse en el presagio de alguna fulana primavera.

Jamás de nuevo estaremos ni seremos como somos, pero las cosas vanas de la vida, siempre permanecerán allí para días como éstos.

La Moral es la más grande memoria (si claro...)

 

Las circunstancias previas, las desconozco, conducía rumbo a casa después de una jornada laboral, grata decisión el no haber querido escuchar en aquel momento alguna melodía, pues tuve la oportunidad de escuchar lo narrado a continuación.

Érase una vez una tía (no en el sentido español coloquial actual) sino una verdadera tía, viuda, de esas hermanas de tu padre o madre que tenía Alzheimer... 

Te preguntarás cómo enviudó, nadie lo sabe, pues por obvias razones lo olvidó.

Pero sí mala suerte para sus sobrinos, quienes  tuvieron que atenderle para ganarse el domingo.

Después de varios años ya cuando pudieron alzar la voz se quejaban en la radio de que prácticamente era una chinga cuidarla, y eran un poco orates, pues pudieron no haberle cuidado y la tía ni lo hubiese recordado. Su queja más allá de una verdadera preocupación por la afección y circunstancias de la agraviada, develaba una añoranza por recuperar de alguna forma el tiempo perdido, estar limpiando mierdas, en lugar de estar de fiesta.

Por ello culpaban, satanizaban al sistema de salud de no tener los fármacos necesarios para paliar el padecer de la quebrada memoria de su maltrecha tía.

Pensaba para mis adentros, para qué los medicamentos, si siempre olvidaría tomarlos…

Por cierto, qué día es hoy?

Apóstrofe 2

 

Hay gente indecisa que se aglutina en los lounges, entradas de cines, taquillas, cruceros peatonales o vehiculares; su mayor reto la toma de decisión cual si de ello dependiese su vida. De esta estirpe las filas son su especialidad, tiktokeros por naturaleza, el medioevo oscurantista su época idónea.

Juzgones natos, ciencia, dicho término prácticamente inexistente para ellos, preferirían mil veces ser reconocidos por mostrar su cuerpo, o exhibidos haciendo alguna estupidez, antes que teniendo algún logro académico.

Idolatran algunos  las tendencias, expertos en redes sociales, influencers les llaman, yo les llamo los “come vergas”. Creen que las noticias deben ser de nota roja. Dótalos con un poco de poder y se sentirán genios, sus trabajos ideales; policías, políticos, actores, meritorios (en cualquier rubro).

Hollywood, piensan para sí mismos sería su “país ideal” (sí su país, creen que es un país) sin importar que algún director de cuarta les ponga a juntar el jabón roma con los codos del suelo a media noche en la habitación de algún hotel, con el pretexto de que sea meramente laboral.

Trabajos no compatibles con ellos; mandarles al Oxxo a comprar “algo”, o dejarles por sí solos elegir, elegir lo que sea, si lo hacen ante la múltiple cantidad de estímulos lo harán mal. No aportan, estorban, roban aire, no saben qué quieren ni qué querer ergo tampoco decidir.

Libro, moral, ética, para ellos conceptos tan desconocidos, son doctos en términos como “fama”, “dinero”, “estupidez”, ésta última el único atributo que poseen.

No hay un distingo de edad para éste fenómeno, los ha habido todo el tiempo, pero hoy abundan más. He aquí algunas celebridades come vergas; Peña Nieto, Kalusha fallando solo frente a la portería, los discípulos de Jesucristo, la gente del Medioevo, Harry Maguire, tú que lees esto cada vez que lo intentas.

Estaría de más decir quienes hoy en día lo son, pero seguramente te sentirás identificado-a.

Por si hay dudas, si haces eso, eres uno de ellos... 

Otro Día

 

Habían pasado 9 días después de nuevo año, los días se tornaban cada vez más pesados, la única esperanza como lo habían venido siendo los últimos 11680 días eran los fines de semana. 11680 parece poco pero es demasiado.

La jornada era larga y mala, después de aquél día lo había sido; sería una fortuna escuchar la alarma a las  6:00 am y despertar convertido en una cucaracha, pero no todos corremos la suerte del buen Joseph K.

Sé que soñé, recuerdo haber soñado, pero con certeza no sé qué.

Sería un día laboral 09 de Enero de algún año con ninguna benévola novedad. Desperté sabiendo que no sería el papa, una cucaracha o la reina de Inglaterra. Así que lo de diario; encaminarse a la oficina y cumplir con la función cotidiana, ducharse, alistarse, escuchar miles de mentiras, comer, defecar, ver cada vez menos y trágicamente existir.

A las 06:01 Am pensaba como siempre para mis adentros: Dios si tuviese opción,  ¡Preferiría no hacerlo!

En momentos desesperados, me gusta pensar en que existen quienes están más desesperados que uno, y que las preocupaciones que uno habita son meras ficciones.

Bajo aquella premisa llegué a casa agotado, hambriento, después de una jornada de casi 12 horas, abrí el refrigerador, ahí lo miré, un pedazo de pan tradicional con asquerosas tiras de acitrón, de esos panes que albergan a lo que simboliza el advenimiento de Jesús por éstas fechas.

Lo engullí, y en medio de aquella masa ya homogénea en mi boca entre el moho y la levadura, lo encontré;

Aquella pequeña figura blanca y desnuda, pensé para mis adentros; ¡mi suerte por fin ha cambiado!

A lo lejos de nuevo sonaba la alarma…